|
|
|
 |
| عناوين ونصوص القصائد أسماء الشعراء | ||
 إبلاغ عن خطأ
ملحوظات عن القصيدة:
بريدك الإلكتروني - غير إلزامي - حتى نتمكن من الرد عليك
ادخل الكود التالي:
انتظر إرسال البلاغ...
|
| هنا، عند مُنْحَدَرات التلال، أمام الغروب وفُوَّهَة الوقت |
| قُرْبَ بساتينَ مقطوعةِ الظلِ، |
| نفعلُ ما يفعلُ السجناءُ، |
| :وما يفعل العاطلون عن العمل |
| !نُرَبِّي الأملْ |
| بلادٌ علي أُهْبَةِ الفجر. صرنا أَقلَّ ذكاءً |
| :لأَنَّا نُحَمْلِقُ في ساعة النصر |
| لا لَيْلَ في ليلنا المتلألئ بالمدفعيَّة |
| أَعداؤنا يسهرون وأَعداؤنا يُشْعِلون لنا النورَ |
| في حلكة الأَقبية |
| هنا، بعد أَشعار أَيّوبَ لم ننتظر أَحداً |
| سيمتدُّ هذا الحصارُ إلي أن نعلِّم أَعداءنا |
| نماذجَ من شِعْرنا الجاهليّ |
| أَلسماءُ رصاصيّةٌ في الضُحى |
| بُرْتقاليَّةٌ في الليالي. وأَمَّا القلوبُ |
| فظلَّتْ حياديَّةً مثلَ ورد السياجْ |
| هنا، لا أَنا |
| هنا، يتذكَّرُ آدَمُ صَلْصَالَهُ... |
| يقولُ على حافَّة الموت: |
| لم يَبْقَ بي مَوْطِئٌ للخسارةِ: |
| حُرٌّ أَنا قرب حريتي. وغدي في يدي. |
| سوف أَدخُلُ عمَّا قليلٍ حياتي، |
| وأولَدُ حُرّاً بلا أَبَوَيْن، |
| وأختارُ لاسمي حروفاً من اللازوردْ... |
| في الحصار، تكونُ الحياةُ هِيَ الوقتُ |
| بين تذكُّرِ أَوَّلها. |
| ونسيانِ آخرِها. |
| هنا، عند مُرْتَفَعات الدُخان، على دَرَج البيت، |
| لا وَقْتَ للوقت. |
| نفعلُ ما يفعلُ الصاعدون إلى الله: |
| ننسي الأَلمْ. |
| الألمْ |
| هُوَ: أن لا تعلِّق سيِّدةُ البيت حَبْلَ الغسيل |
| صباحاً، وأنْ تكتفي بنظافة هذا العَلَمْ. |
| لا صدىً هوميريٌّ لشيءٍ هنا. |
| فالأساطيرُ تطرق أبوابنا حين نحتاجها. |
| لا صدىً هوميريّ لشيء. هنا جنرالٌ |
| يُنَقِّبُ عن دَوْلَةٍ نائمةْ |
| تحت أَنقاض طُرْوَادَةَ القادمةْ |
| يقيسُ الجنودُ المسافةَ بين الوجود وبين العَدَمْ |
| بمنظار دبّابةٍ... |
| نقيسُ المسافَةَ ما بين أَجسادنا والقذائفِ بالحاسّة السادسةْ. |
| أَيُّها الواقفون على العَتَبات ادخُلُوا، |
| واشربوا معنا القهوةَ العربيَّةَ |
| فقد تشعرون بأنكمُ بَشَرٌ مثلنا. |
| أَيها الواقفون على عتبات البيوت! |
| اُخرجوا من صباحاتنا، |
| نطمئنَّ إلى أَننا |
| بَشَرٌ مثلكُمْ! |
| نَجِدُ الوقتَ للتسليةْ: |
| نلعبُ النردَ، أَو نَتَصَفّح أَخبارَنا |
| في جرائدِ أَمسِ الجريحِ، |
| ونقرأ زاويةَ الحظِّ: في عامِ |
| أَلفينِ واثنينِ تبتسم الكاميرا |
| لمواليد بُرْجِ الحصار. |
| كُلَّما جاءني الأمسُ، قلت له: |
| ليس موعدُنا اليومَ، فلتبتعدْ |
| وتعالَ غداً! |
| أُفكِّر، من دون جدوى: |
| بماذا يُفَكِّر مَنْ هُوَ مثلي، هُنَاكَ |
| على قمَّة التلّ، منذ ثلاثةِ آلافِ عامٍ، |
| وفي هذه اللحظة العابرةْ؟ |
| فتوجعنُي الخاطرةْ |
| وتنتعشُ الذاكرةْ |
| عندما تختفي الطائراتُ تطيرُ الحماماتُ، |
| بيضاءَ بيضاءَ، تغسِلُ خَدَّ السماء |
| بأجنحةٍ حُرَّةٍ، تستعيدُ البهاءَ وملكيَّةَ |
| الجوِّ واللَهْو. أَعلى وأَعلى تطيرُ |
| الحماماتُ، بيضاءَ بيضاءَ. ليت السماءَ |
| حقيقيّةٌ قال لي رَجَلٌ عابرٌ بين قنبلتين |
| الوميضُ، البصيرةُ، والبرقُ |
| قَيْدَ التَشَابُهِ... |
| عمَّا قليلٍ سأعرفُ إن كان هذا |
| هو الوحيُ... |
| أو يعرف الأصدقاءُ الحميمون أنَّ القصيدةَ |
| مَرَّتْ، وأَوْدَتْ بشاعرها |
| إلي ناقدٍ: لا تُفسِّر كلامي |
| بملعَقةِ الشايِ أَو بفخِاخ الطيور! |
| يحاصرني في المنام كلامي |
| كلامي الذي لم أَقُلْهُ، |
| ويكتبني ثم يتركني باحثاً عن بقايا منامي |
| شَجَرُ السرو، خلف الجنود، مآذنُ تحمي |
| السماءَ من الانحدار. وخلف سياج الحديد |
| جنودٌ يبولون تحت حراسة دبَّابة |
| والنهارُ الخريفيُّ يُكْملُ نُزْهَتَهُ الذهبيَّةَ في |
| شارعٍ واسعٍ كالكنيسة بعد صلاة الأَحد... |
| نحبُّ الحياةَ غداً |
| عندما يَصِلُ الغَدُ سوف نحبُّ الحياة |
| كما هي، عاديّةً ماكرةْ |
| رماديّة أَو مُلوَّنةً.. لا قيامةَ فيها ولا آخِرَةْ |
| وإن كان لا بُدَّ من فَرَحٍ |
| فليكن |
| خفيفاً على القلب والخاصرةْ |
| فلا يُلْدَغُ المُؤْمنُ المتمرِّنُ |
| من فَرَحٍ ... مَرَّتَينْ! |
| قال لي كاتبٌ ساخرٌ: |
| لو عرفتُ النهاية، منذ البدايةَ، |
| لم يَبْقَ لي عَمَلٌ في اللٌّغَةْ |
| إلي قاتلٍ: لو تأمَّلْتَ وَجْهَ الضحيّةْ |
| وفكَّرتَ، كُنْتَ تذكَّرْتَ أُمَّك في غُرْفَةِ |
| الغازِ، كُنْتَ تحرَّرتَ من حكمة البندقيَّةْ |
| وغيَّرتَ رأيك: ما هكذا تُسْتَعادُ الهُويَّةْ |
| إلى قاتلٍ آخر: لو تَرَكْتَ الجنينَ ثلاثين يوماً، |
| إِذَاً لتغيَّرتِ الاحتمالاتُ: |
| قد ينتهي الاحتلالُ ولا يتذكَّرُ ذاك الرضيعُ زمانَ الحصار، |
| فيكبر طفلاً معافي، |
| ويدرُسُ في معهدٍ واحد مع إحدى بناتكَ |
| تارِيخَ آسيا القديمَ. |
| وقد يقعان معاً في شِباك الغرام. |
| وقد يُنْجبان اُبنةً وتكونُ يهوديَّةً بالولادةِ. |
| ماذا فَعَلْتَ إذاً؟ |
| صارت ابنتُكَ الآن أَرملةً، |
| والحفيدةُ صارت يتيمةْ؟ |
| فماذا فَعَلْتَ بأُسرتكَ الشاردةْ |
| وكيف أَصَبْتَ ثلاثَ حمائمَ بالطلقة الواحدةْ؟ |
| لم تكن هذه القافيةْ |
| ضَرُوريَّةً، لا لضْبطِ النَغَمْ |
| ولا لاقتصاد الأَلمْ |
| إنها زائدةْ |
| كذبابٍ على المائدةْ |
| الضبابُ ظلامٌ، ظلامٌ كثيفُ البياض |
| تقشِّرُهُ البرتقالةُ والمرأةُ الواعدة. |
| الحصارُ هُوَ الانتظار |
| هُوَ الانتظارُ على سُلَّمٍ مائلٍ وَسَطَ العاصفةْ |
| وَحيدونَ، نحن وحيدون حتى الثُمالةِ |
| لولا زياراتُ قَوْسِ قُزَحْ |
| لنا اخوةٌ خلف هذا المدى. |
| اخوةٌ طيّبون. يُحبُّوننا. ينظرون إلينا ويبكون. |
| ثم يقولون في سرِّهم: |
| ليت هذا الحصارَ هنا علنيٌّ.. ولا يكملون العبارةَ: |
| لا تتركونا وحيدين، لا تتركونا. |
| خسائرُنا: من شهيدين حتى ثمانيةٍ كُلَّ يومٍ. |
| وعَشْرَةُ جرحى. |
| وعشرون بيتاً. |
| وخمسون زيتونةً... |
| بالإضافة للخَلَل البُنْيويّ الذي |
| سيصيب القصيدةَ والمسرحيَّةَ واللوحة الناقصةْ |
| في الطريق المُضَاء بقنديل منفي |
| أَرى خيمةً في مهبِّ الجهاتْ: |
| الجنوبُ عَصِيٌّ على الريح، |
| والشرقُ غَرْبٌ تَصوَّفَ، |
| والغربُ هُدْنَةُ قتلي يَسُكُّون نَقْدَ السلام، |
| وأَمَّا الشمال، الشمال البعيد |
| فليس بجغرافيا أَو جِهَةْ |
| إنه مَجْمَعُ الآلهةْ |
| قالت امرأة للسحابة: غطِّي حبيبي |
| فإنَّ ثيابي مُبَلَّلةٌ بدَمِهْ |
| إذا لم تَكُنْ مَطَراً يا حبيبي |
| فكُنْ شجراً |
| مُشْبَعاً بالخُصُوبةِ، كُنْ شَجَرا |
| وإنْ لم تَكُنْ شجراً يا حبيبي |
| فكُنْ حجراً |
| مُشْبعاً بالرُطُوبةِ، كُنْ حَجَرا |
| وإن لم تَكُنْ حجراً يا حبيبي |
| فكن قمراً |
| في منام الحبيبة، كُنْ قَمرا |
| هكذا قالت امرأةٌ |
| لابنها في جنازته |
| أيَّها الساهرون! أَلم تتعبوا |
| من مُرَاقبةِ الضوءِ في ملحنا |
| ومن وَهَج الوَرْدِ في جُرْحنا |
| أَلم تتعبوا أَيُّها الساهرون؟ |
| واقفون هنا. قاعدون هنا. دائمون هنا. خالدون هنا. |
| ولنا هدف واحدٌ واحدٌ واحدٌ: أن نكون. |
| ومن بعده نحن مُخْتَلِفُونَ على كُلِّ شيء: |
| علي صُورة العَلَم الوطنيّ ستُحْسِنُ صُنْعاً لو اخترتَ يا شعبيَ الحيَّ رَمْزَ الحمار البسيط. |
| ومختلفون علي كلمات النشيد الجديد |
| ستُحْسِنُ صُنْعاً لو اخترتَ أُغنيَّةً عن زواج الحمام. |
| ومختلفون علي واجبات النساء |
| ستُحْسِنُ صُنْعاً لو اخْتَرْتَ سيّدةً لرئاسة أَجهزة الأمنِ. |
| مختلفون على النسبة المئوية، والعامّ والخاص، |
| مختلفون على كل شيء. لنا هدف واحد: أَن نكون ... |
| ومن بعده يجدُ الفَرْدُ مُتّسعاً لاختيار الهدفْ. |
| قال لي في الطريق إلى سجنه: |
| عندما أَتحرّرُ أَعرفُ أنَّ مديحَ الوطنْ |
| كهجاء الوطنْ |
| مِهْنَةٌ مثل باقي المِهَنْ! |
| قَليلٌ من المُطْلَق الأزرقِ اللا نهائيِّ |
| يكفي |
| لتخفيف وَطْأَة هذا الزمانْ |
| وتنظيف حَمأةِ هذا المكان |
| على الروح أَن تترجَّلْ |
| وتمشي على قَدَمَيْها الحريريّتينِ |
| إلى جانبي، ويداً بيد، هكذا صاحِبَيْن |
| قديمين يقتسمانِ الرغيفَ القديم |
| وكأسَ النبيذِ القديم |
| لنقطع هذا الطريق معاً |
| ثم تذهب أَيَّامُنا في اتجاهَيْنِ مُخْتَلِفَينْ: |
| أَنا ما وراءَ الطبيعةِ. أَمَّا هِيَ |
| فتختار أَن تجلس القرفصاء على صخرة عاليةْ |
| إلى شاعرٍ: كُلَّما غابَ عنك الغيابْ |
| تورَّطتَ في عُزْلَة الآلهةْ |
| فكن ذاتَ موضوعك التائهةْ |
| وموضوع ذاتكَ. كُنْ حاضراً في الغيابْ |
| :يَجِدُ الوقتَ للسُخْرِيَةْ |
| هاتفي لا يرنُّ |
| ولا جَرَسُ الباب أيضاً يرنُّ |
| فكيف تيقَّنتِ من أَنني |
| !لم أكن ههنا |
| :يَجدُ الوَقْتَ للأغْنيَةْ |
| في انتظارِكِ، لا أستطيعُ انتظارَكِ |
| لا أَستطيعُ قراءةَ دوستويفسكي |
| ولا الاستماعَ إلى أُمِّ كلثوم أَو ماريّا كالاس وغيرهما |
| في انتظارك تمشي العقاربُ في ساعةِ اليد نحو اليسار... |
| إلي زَمَنٍ لا مكانَ لَهُ |
| في انتظارك لم أنتظرك، انتظرتُ الأزَلْ |
| يَقُولُ لها: أَيّ زهرٍ تُحبِّينَهُ |
| فتقولُ: القُرُنْفُلُ .. أَسودْ |
| يقول: إلى أَين تمضين بي، والقرنفل أَسودْ؟ |
| تقول: إلى بُؤرة الضوءِ في داخلي |
| وتقولُ: وأَبْعَدَ ... أَبْعدَ ... أَبْعَدْ |
| سيمتدُّ هذا الحصار إلى أَن يُحِسَّ المحاصِرُ، مثل المُحَاصَر، |
| أَن الضَجَرْ |
| صِفَةٌ من صفات البشرْ |
| لا أُحبُّكَ، لا أكرهُكْ |
| قال مُعْتَقَلٌ للمحقّق: قلبي مليء |
| بما ليس يَعْنيك. قلبي يفيض برائحة المَرْيَميّةِ |
| قلبي بريء مضيء مليء، |
| ولا وقت في القلب للامتحان. بلى، |
| لا أُحبُّكَ. مَنْ أَنت حتَّى أُحبَّك؟ |
| هل أَنت بعضُ أَنايَ، وموعدُ شاي، |
| وبُحَّة ناي، وأُغنيّةٌ كي أُحبَّك؟ |
| لكنني أكرهُ الاعتقالَ ولا أَكرهُكْ |
| هكذا قال مُعْتَقَلٌ للمحقّقِ: عاطفتي لا تَخُصُّكَ. |
| عاطفتي هي ليلي الخُصُوصيُّ... |
| ليلي الذي يتحرَّكُ بين الوسائد حُرّاً من الوزن والقافيةْ |
| جَلَسْنَا بعيدينَ عن مصائرنا كطيورٍ |
| تؤثِّثُ أَعشاشها في ثُقُوب التماثيل |
| أَو في المداخن، أو في الخيام التي |
| نُصِبَتْ في طريق الأمير إلي رحلة الصَيّدْ... |
| على طَلَلي ينبتُ الظلُّ أَخضرَ |
| والذئبُ يغفو علي شَعْر شاتي |
| ويحلُمُ مثلي، ومثلَ الملاكْ |
| بأنَّ الحياةَ هنا ... لا هناكْ |
| الأساطير ترفُضُ تَعْديلَ حَبْكَتها |
| رُبَّما مَسَّها خَلَلٌ طارئٌ |
| ربما جَنَحَتْ سُفُنٌ نحو يابسةٍ |
| غيرِ مأهولةٍ، |
| فأصيبَ الخياليُّ بالواقعيِّ، |
| ولكنها لا تغيِّرُ حبكتها. |
| كُلَّما وَجَدَتْ واقعاً لا يُلائمها |
| عدَّلَتْهُ بجرَّافة. |
| فالحقيقةُ جاريةُ النصِّ، حَسْناءُ |
| بيضاءُ من غير سوء ... |
| إلي شبه مستشرق: ليكُنْ ما تَظُنُّ |
| لنَفْتَرِضِ الآن أَني غبيٌّ، غبيٌّ، غبيٌّ |
| ولا أَلعبُ الجولف |
| لا أَفهمُ التكنولوجيا، |
| ولا أَستطيعُ قيادةَ طيّارةٍ! |
| أَلهذا أَخَذْتَ حياتي لتصنَعَ منها حياتَكَ؟ |
| لو كُنْتَ غيرَكَ، لو كنتُ غيري، |
| لكُنَّا صديقين يعترفان بحاجتنا للغباء. |
| أَما للغبيّ، كما لليهوديّ في تاجر البُنْدُقيَّة |
| قلبٌ، وخبزٌ، وعينان تغرورقان؟ |
| في الحصار، يصير الزمانُ مكاناً |
| تحجَّرَ في أَبَدِهْ |
| في الحصار، يصير المكانُ زماناً |
| تخلَّف عن أَمسه وَغدِهْ |
| هذه الأرضُ واطئةٌ، عاليةْ |
| أَو مُقَدَّسَةٌ، زانيةْ |
| لا نُبالي كثيراً بسحر الصفات |
| فقد يُصْبِحُ الفرجُ، فَرْجُ السماواتِ، |
| جغْرافيةْ! |
| أَلشهيدُ يُحاصرُني كُلَّما عِشْتُ يوماً جديداً |
| ويسألني: أَين كُنْت؟ أَعِدْ للقواميس كُلَّ الكلام الذي كُنْتَ أَهْدَيْتَنِيه، |
| وخفِّفْ عن النائمين طنين الصدى |
| الشهيدُ يُعَلِّمني: لا جماليَّ خارجَ حريتي. |
| الشهيدُ يُوَضِّحُ لي: لم أفتِّشْ وراء المدى |
| عن عذارى الخلود، فإني أُحبُّ الحياةَ |
| علي الأرض، بين الصُنَوْبرِ والتين، |
| لكنني ما استطعتُ إليها سبيلاً، ففتَّشْتُ |
| عنها بآخر ما أملكُ: الدمِ في جَسَدِ اللازوردْ. |
| الشهيدُ يُحاصِرُني: لا تَسِرْ في الجنازة |
| إلاّ إذا كُنْتَ تعرفني. لا أُريد مجاملةً |
| من أَحَدْ. |
| الشهيد يُحَذِّرُني: لا تُصَدِّقْ زغاريدهُنَّ. |
| وصدّق أَبي حين ينظر في صورتي باكياً: |
| كيف بدَّلْتَ أدوارنا يا بُنيّ، وسِرْتَ أَمامي. |
| أنا أوّلاً، وأنا أوّلاً! |
| الشهيدُ يُحَاصرني: لم أُغيِّرْ سوى موقعي وأَثاثي الفقيرِ. |
| وَضَعْتُ غزالاً على مخدعي، |
| وهلالاً على إصبعي، |
| كي أُخفِّف من وَجَعي! |
| سيمتدُّ هذا الحصار ليقنعنا باختيار عبوديّة لا تضرّ، ولكن بحريَّة كاملة!!. |
| أَن تُقَاوِم يعني: التأكُّدَ من صحّة |
| القلب والخُصْيَتَيْن، ومن دائكَ المتأصِّلِ: |
| داءِ الأملْ. |
| وفي ما تبقَّى من الفجر أَمشي إلى خارجي |
| وفي ما تبقّى من الليل أسمع وقع الخطي داخلي. |
| سلامٌ على مَنْ يُشَاطرُني الانتباهَ إلي |
| نشوة الضوءِ، ضوءِ الفراشةِ، في |
| ليل هذا النَفَقْ. |
| سلامٌ على مَنْ يُقَاسمُني قَدَحي |
| في كثافة ليلٍ يفيض من المقعدين: |
| سلامٌ على شَبَحي. |
| إلي قارئ: لا تَثِقْ بالقصيدةِ |
| بنتِ الغياب. فلا هي حَدْسٌ، ولا |
| هي فِكْرٌ، ولكنَّها حاسَّةُ الهاويةْ. |
| إذا مرض الحبُّ عالجتُهُ |
| بالرياضة والسُخْريةْ |
| وَبفصْلِ المُغنِّي عن الأغنيةْ |
| أَصدقائي يُعدُّون لي دائماً حفلةً |
| للوداع، وقبراً مريحاً يُظَلِّلهُ السنديانُ |
| وشاهدةً من رخام الزمن |
| فأسبقهم دائماً في الجنازة: |
| مَنْ مات.. مَنْ؟ |
| الحصارُ يُحَوِّلني من مُغَنٍّ الى . . . وَتَرٍ سادس في الكمانْ! |
| الشهيدةُ بنتُ الشهيدةِ بنتُ الشهيد وأختُ الشهيدِ |
| وأختُ الشهيدةِ كنَّةُ أمِّ الشهيدِ حفيدةُ جدٍّ شهيد |
| وجارةُ عمِّ الشهيد الخ ... الخ .. |
| ولا نبأ يزعج العالَمَ المتمدِّن، |
| فالزَمَنُ البربريُّ انتهى. |
| والضحيَّةُ مجهولَةُ الاسم، عاديّةٌ، |
| والضحيَّةُ مثل الحقيقة نسبيَّةٌ الخ ... الخ ف |
| هدوءاً، هدوءاً، فإن الجنود يريدون |
| في هذه الساعة الاستماع إلي الأغنيات |
| التي استمع الشهداءُ إليها، وظلَّت كرائحة |
| البُنّ في دمهم، طازجة. |
| هدنة، هدنة لاختبار التعاليم: هل تصلُحُ الطائراتُ محاريثَ؟ |
| قلنا لهم: هدنة، هدنة لامتحان النوايا، |
| فقد يتسرَّبُ شيءٌ من السِلْم للنفس. |
| عندئذٍ نتباري على حُبِّ أشيائنا بوسائلَ شعريّةٍ. |
| فأجابوا: ألا تعلمون بأن السلام مع النَفْس |
| يفتح أبوابَ قلعتنا لِمقَامِ الحجاز أو النَهَوَنْد؟ |
| فقلنا: وماذا؟ ... وَبعْد؟ |
| الكتابةُ جَرْوٌ صغيرٌ يَعَضُّ العَدَمْ |
| الكتابةُ تجرَحُ من دون دَمْ.. |
| فناجينُ قهوتنا. والعصافيرُ والشَجَرُ الأخضرُ |
| الأزرقُ الظلِّ. والشمسُ تقفز من حائط |
| نحو آخرَ مثل الغزالة. |
| والماءُ في السُحُب اللانهائية الشكل في ما تبقَّي لنا |
| من سماء. وأشياءُ أخرى مؤجَّلَةُ الذكريات |
| تدلُّ على أن هذا الصباح قويّ بهيّ، |
| وأَنَّا ضيوف على الأبديّةْ. |
روابط مفيدة
القصائد:
الشعراء:
الأعضاء:
زوار اليوم:
الزوار:
أقسام البوابة
تواصل
