 إبلاغ عن خطأ
ملحوظات عن القصيدة:
بريدك الإلكتروني - غير إلزامي - حتى نتمكن من الرد عليك
ادخل الكود التالي:
انتظر إرسال البلاغ...
|
| نيويورك نوفمبر الشارعُ الخامسُ |
| الشمسُ صَحنٌ من المعدن المُتَطَايرِ |
| قُلت لنفسي الغريبةِ في الظلِّ: |
| هل هذه بابلٌ أَم سَدُومْ؟ |
| هناك على باب هاويةٍ كهربائيَّةٍ |
| بعُلُوِّ السماء التقيتُ بإدوارد |
| قبل ثلاثين عاماً |
| وكان الزمان أقلَّ جموحاً من الآن... |
| قال كلانا: |
| إذا كان ماضيكَ تجربةً |
| فاجعل الغَدَ معنى ورؤيا! |
| لنذهبْ |
| لنذهبْ الى غدنا واثقين |
| بِصدْق الخيال ومُعْجزةِ العُشْبِ |
| لا أتذكَّرُ أنّا ذهبنا الى السينما |
| في المساء. ولكنْ سمعتُ هنوداً |
| قدامى ينادونني: لا تثِقْ |
| بالحصان ولا بالحداثةِ |
| لا. لا ضحيَّةَ تسأل جلاّدَها: |
| هل أنا أنتَ؟ لو كان سيفيَ |
| أكبرَ من وردتي... هل ستسألُ |
| إنْ كنتُ أفعل مثلَكْ؟ |
| سؤالٌ كهذا يثير فضول الرُوَائيِّ |
| في مكتبٍ من زجاج يُطلَّ على |
| زَنْبَقٍ في الحديقة... حيث تكون |
| يَدُ الفرضيَّة بيضاءَ مثل ضمير |
| الروائيِّ حين يُصَفِّي الحساب مَعَ |
| النَزْعة البشريّةِ... لا غَدَ في |
| الأمس فلنتقدَّم إذاً! |
| قد يكون التقدُّمُ جسرَ الرجوع |
| الى البربرية... |
| نيويورك. إدوارد يصحو على |
| كسَل الفجر. يعزف لحناً لموتسارت. |
| يركض في ملعب التِنِس الجامعيِّ. |
| يفكِّر في رحلة الفكر عبر الحدود |
| وفوق الحواجز. يقرأ نيويورك تايمز. |
| يكتب تعليقَهُ المتوتِّر. يلعن مستشرقاً |
| يُرْشِدُ الجنرالَ الى نقطة الضعف |
| في قلب شرقيّةٍ. يستحمُّ. ويختارُ |
| بَدْلَتَهُ بأناقةِ دِيكٍ. ويشربُ |
| قهوتَهُ بالحليب. ويصرخ بالفجر: |
| لا تتلكَّأ! |
| على الريح يمشي. وفي الريح |
| يعرف مَنْ هُوَ. لا سقف للريح. |
| لا بيت للريح. والريحُ بوصلةٌ |
| لشمال الغريب. |
| يقول: أنا من هناك. أنا من هنا |
| ولستُ هناك ولستُ هنا. |
| لِيَ اسمان يلتقيان ويفترقان... |
| ولي لُغَتان نسيتُ بأيِّهما |
| كنتَ أحلَمُ |
| لي لُغةٌ انكليزيّةٌ للكتابةِ |
| طيِّعةُ المفردات |
| ولي لُغَةٌ من حوار السماء |
| مع القدس فضيَّةُ النَبْرِ |
| لكنها لا تُطيع مُخَيّلتي |
| والهويَّةُ؟ قُلْتُ |
| فقال: دفاعٌ عن الذات... |
| إنَّ الهوية بنتُ الولادة لكنها |
| في النهاية إبداعُ صاحبها لا |
| وراثة ماضٍ. أنا المتعدِّدَ... في |
| داخلي خارجي المتجدِّدُ. لكنني |
| أنتمي لسؤال الضحية. لو لم أكن |
| من هناك لدرَّبْتُ قلبي على أن |
| يُرَبي هناك غزال الكِنَايةِ... |
| فاحمل بلادك أنّى ذهبتَ وكُنْ |
| نرجسيّاً إذا لزم الأمرُ |
| منفىً هوَ العالَمُ الخارجيُّ |
| ومنفىً هوَ العالَمُ الباطنيّ |
| فمن أنت بينهما؟ |
| لا أعرِّفُ نفسي |
| لئلاّ أضيِّعها. وأنا ما أنا. |
| وأنا آخَري في ثنائيّةٍ |
| تتناغم بين الكلام وبين الإشارة |
| ولو كنتُ أكتب شعراً لقُلْتُ: |
| أنا اثنان في واحدٍ |
| كجناحَيْ سُنُونُوَّةٍ |
| إن تأخّر فصلُ الربيع |
| اكتفيتُ بنقل البشارة! |
| يحبُّ بلاداً ويرحل عنها. |
| هل المستحيل بعيدٌ؟ |
| يحبُّ الرحيل الى أيِّ شيء |
| ففي السَفَر الحُرِّ بين الثقافات |
| قد يجد الباحثون عن الجوهر البشريّ |
| مقاعد كافيةً للجميع... |
| هنا هامِشٌ يتقدّمُ. أو مركزٌ |
| يتراجَعُ. لا الشرقُ شرقٌ تماماً |
| ولا الغربُ غربٌ تماماً |
| فإن الهوية مفتوحَةٌ للتعدّدِ |
| لا قلعة أو خنادق |
| كان المجازُ ينام على ضفَّة النهرِ |
| لولا التلوُّثُ |
| لاحْتَضَنَ الضفة الثانية |
| هل كتبتَ الروايةَ؟ |
| حاولتُ... حاولت أن أستعيد |
| بها صورتي في مرايا النساء البعيدات. |
| لكنهن توغَّلْنَ في ليلهنّ الحصين. |
| وقلن: لنا عاَلَمٌ مستقلٌ عن النصّ. |
| لن يكتب الرجلُ المرأةَ اللغزَ والحُلْمَ. |
| لن تكتب المرأةُ الرجلَ الرمْزَ والنجمَ. |
| لا حُبّ يشبهُ حباً. ولا ليل |
| يشبه ليلاً. فدعنا نُعدِّدْ صفاتِ |
| الرجال ونضحكْ! |
| وماذا فعلتَ؟ |
| ضحكت على عَبثي |
| ورميت الروايةَ |
| في سلة المهملات |
| المفكِّر يكبحُ سَرْدَ الروائيِّ |
| والفيلسوفُ يَشرحُ وردَ المغنِّي |
| يحبَّ بلاداً ويرحل عنها: |
| أنا ما أكونُ وما سأكونُ |
| سأضع نفسي بنفسي |
| وأختارٌ منفايَ. منفايَ خلفيَّةُ |
| المشهد الملحمي أدافعُ عن |
| حاجة الشعراء الى الغد والذكريات معاً |
| وأدافع عن شَجَرٍ ترتديه الطيورُ |
| بلاداً ومنفى |
| وعن قمر لم يزل صالحاً |
| لقصيدة حبٍ |
| أدافع عن فكرة كَسَرَتْها هشاشةُ أصحابها |
| وأدافع عن بلد خَطَفتْهُ الأساطيرُ |
| هل تستطيع الرجوع الى أيِّ شيء؟ |
| أمامي يجرُّ ورائي ويسرعُ... |
| لا وقت في ساعتي لأخُطَّ سطوراً |
| على الرمل. لكنني أستطيع زيارة أمس |
| كما يفعل الغرباءُ إذا استمعوا |
| في المساء الحزين الى الشاعر الرعويّ: |
| فتاةٌ على النبع تملأ جرَّتها |
| بدموع السحابْ |
| وتبكي وتضحك من نحْلَةٍ |
| لَسَعَتْ قَلْبَها في مهبِّ الغيابْ |
| هل الحبُّ ما يُوجِعُ الماءَ |
| أم مَرَضٌ في الضباب... |
| الى آخر الأغنية |
| إذن قد يصيبكَ داءُ الحنين؟ |
| حنينٌ الى الغد أبعد أعلى |
| وأبعد. حُلْمي يقودُ خُطَايَ. |
| ورؤيايَ تُجْلِسُ حُلْمي على ركبتيَّ |
| كقطٍّ أليفٍ هو الواقعيّ الخيالي |
| وابن الإرادةِ: في وسعنا |
| أن نُغَيِّر حتميّةَ الهاوية! |
| والحنين الى أمس؟ |
| عاطفةً لا تخصُّ المفكّر إلاّ |
| ليفهم تَوْقَ الغريب الى أدوات الغياب. |
| وأمَّا أنا فحنيني صراعٌ على |
| حاضرٍ يُمْسِكُ الغَدَ من خِصْيَتَيْه |
| ألم تتسلَّلْ الى أمس حين |
| ذهبتَ الى البيت بيتك في |
| القدس في حارة الطالبيّة؟ |
| هَيَّأْتُ نفسي لأن أتمدَّد |
| في تَخْت أمي كما يفعل الطفل |
| حين يخاف أباهُ. وحاولت أن |
| أستعيد ولادةَ نفسي وأن |
| أتتبَّعُ درب الحليب على سطح بيتي |
| القديم وحاولت أن أتحسَّسَ جِلْدَ |
| الغياب ورائحةَ الصيف من |
| ياسمين الحديقة. لكن ضَبْعَ الحقيقة |
| أبعدني عن حنينٍ تلفَّتَ كاللص |
| خلفي. |
| وهل خِفْتَ؟ ماذا أخافك؟ |
| لا أستطيع لقاءُ الخسارة وجهاً |
| لوجهٍ. وقفتُ على الباب كالمتسوِّل. |
| هل أطلب الإذن من غرباء ينامون |
| فوق سريري أنا... بزيارة نفسي |
| لخمس دقائق؟ هل أنحني باحترامٍ |
| لسُكَّان حُلْمي الطفوليّ؟ هل يسألون: |
| مَن الزائرُ الأجنبيُّ الفضوليُّ؟ هل |
| أستطيع الكلام عن السلم والحرب |
| بين الضحايا وبين ضحايا الضحايا بلا |
| كلماتٍ اضافيةٍ وبلا جملةٍ اعتراضيِّةٍ؟ |
| هل يقولون لي: لا مكان لحلمين |
| في مَخْدَعٍ واحدٍ؟ |
| لا أنا أو هُوَ |
| ولكنه قارئ يتساءل عمَّا |
| يقول لنا الشعرُ في زمن الكارثة؟ |
| دمٌ |
| ودمٌ |
| ودَمٌ |
| في بلادكَ |
| في اسمي وفي اسمك في |
| زهرة اللوز في قشرة الموز |
| في لَبَن الطفل في الضوء والظلّ |
| في حبَّة القمح في عُلْبة الملح |
| قَنَّاصةٌ بارعون يصيبون أهدافهم |
| بامتيازٍ |
| دماً |
| ودماً |
| ودماً |
| هذه الأرض أصغر من دم أبنائها |
| الواقفين على عتبات القيامة مثل |
| القرابين. هل هذه الأرض حقاً |
| مباركةٌ أم مُعَمَّدةٌ |
| بدمٍ |
| ودمٍ |
| ودمٍ |
| لا تجفِّفُهُ الصلواتُ ولا الرملُ. |
| لا عَدْلُ في صفحات الكتاب المقدَّس |
| يكفي لكي يفرح الشهداءُ بحريَّة |
| المشي فوق الغمام. دَمٌ في النهار. |
| دَمٌ في الظلام. دَمٌ في الكلام! |
| يقول: القصيدةُ قد تستضيفُ |
| الخسارةَ خيطاً من الضوء يلمع |
| في قلب جيتارةٍ أو مسيحاً على |
| فَرَسٍ مثخناً بالمجاز الجميل فليس |
| الجماليُ إلاَّ حضور الحقيقيّ في |
| الشكلِ |
| في عالمٍ لا سماء له تصبحُ |
| الأرضُ هاويةً. والقصيدةُ إحدى |
| هِباتِ العَزَاء وإحدى صفات |
| الرياح جنوبيّةً أو شماليةً. |
| لا تَصِفْ ما ترى الكاميرا من |
| جروحك. واصرخْ لتسمع نفسك |
| وأصرخ لتعلم أنَّكَ ما زلتَ حيّاً |
| وحيّاً وأنَّ الحياةَ على هذه الأرض |
| ممكنةٌ. فاخترعْ أملاً للكلام |
| أبتكرْ جهةً أو سراباً يُطيل الرجاءَ. |
| وغنِّ فإن الجماليَّ حريَّة |
| أقولُ: الحياةُ التي لا تُعَرَّفُ إلاّ |
| بضدٍّ هو الموت... ليست حياة! |
| يقول: سنحيا ولو تركتنا الحياةُ |
| الى شأننا. فلنكُنْ سادَةَ الكلمات التي |
| سوف تجعل قُرّاءها خالدين على حدّ |
| تعبير صاحبك الفذِّ ريتسوس... |
| وقال: إذا متّ قبلَكَ |
| أوصيكَ بالمستحيْل! |
| سألتُ: هل المستحيل بعيد؟ |
| فقال: على بُعْد جيلْ |
| سألت: وإن متُّ قبلك؟ |
| قال: أُعزِّي جبال الجليلْ |
| وأكتبُ: ليس الجماليُّ إلاّ |
| بلوغ الملائم. والآن لا تَنْسَ: |
| إن متُّ قبلك أوصيكَ بالمستحيلْ! |
| عندما زُرْتُهُ في سَدُومَ الجديدةِ |
| في عام ألفين واثنين كان يُقاوم |
| حربَ سدومَ على أهل بابلَ... |
| والسرطانَ معاً. كان كالبطل الملحميِّ |
| الأخير يدافع عن حقِّ طروادةٍ |
| في اقتسام الروايةِ |
| نَسْرٌ يودِّعُ قمَّتَهُ عالياً |
| عالياً |
| فالإقامةُ فوق الأولمب |
| وفوق القِمَمْ |
| تثير السأمْ |
| وداعاً |
| وداعاً لشعر الألَمْ! |
روابط مفيدة
الشعراء:
الأعضاء:
زوار اليوم:
الزوار:
أقسام البوابة
تواصل
